Я бы мог говорить о разном, когда б не рты,
говорящие за меня, и теперь стыжусь
что вокруг песок, а на нем следы
по которым и я очевидно, пройдусь.
Мне безумно жаль, что моя страна,
навалившись сверху, стреляет в грудь,
и растет из пуль вдоль нее стена,
и что людям нравится эта жуть.
Я бы мог уйти, не искать, не ждать…
Почему так странно колотит внутри?
И не дай мне Бог на курок нажать,
не смотря в глаза никому напротив!
И не выйти вон. Но, закрыв окно,
беспокойно сядешь на жесткий стул,
и накал от лампы обдаст лицо,
и тебя раздавят, тебя сомнут.
Я бы мог, наверное, просто спать,
повернув рубильник на шесть часов,
и не видеть сны, не просить, не звать,
замыкая комнату на засов.
И чего ты ищешь моя страна,
и чего ты тащишь из всех широт?
Твой поэт из города на островах
закрывает рот.
Остров "Огненный"
Ю.Г
| 
